MODERSHYMN - Thuva Steen
MODERSHYMN
av Thuva Steen
Ja, vad handlar den här om?
En kvinna är med sin sjuka mamma på en... gård, tror
jag?
Men handlingen är sekundär i denna täta poesiproseroman.
Stämningen är goth-y.
Allt är äckligt. Smutsigt och murket, samtidigt vackert,
avgrundsdjupt, poetiskt; dödsflirtande på ett sätt som får en att
tänka på genomsorgliga spökhistorier om äkta makars omfamnande lik
för evigt bortglömda i kistor på vinden.
Tänk spetsdukar, purpurfärgade taftklänningar och döda spindlar som
sitter kvar i sina nät i hörnen. Knarrande golvplankor och murket
trä. Mjölk som lämnats kvar ute tills det fått en fet, gulaktig
hinna. Gammalrosa med mörk vinjett á la Virgin Suicides feat
grammofoner som börjar spela utan att någon är i rummet.
*
Det här är en bok för mig. Jag menar inte att det nödvändigtvis är
en bok jag uppskattar (det får vi väl se), men det är en bok som är gjord
för att pocka på min uppmärksamhet. För visst kommer chockrosa och svart
(eller pink+black=4ever som vi skrev i glittriga pennor på våra
glosböcker) alltid ha en speciell plats i nittiotalisttjejernas hjärtan.
Bilden på framsidan ser dessutom ut som en polaroid. Hej Conny Lindström som
har gjort omslaget, jag vill bara säga att: du satte den verkligen
(!).
Ännu en recension som avviker från procentsystemet. Men jag kan inte placera in den här boken i en dramaturgisk kurva och den
bör inte placeras in i en sådan heller.
*
I början av läsningen gillade jag den inte alls. Det här är
skrivarskoleprosa, sa jag och bläddrade fram till pärmens författarporträtt.
Inte mindre än tre skrivarskolor radas upp och jag gör en mental anteckning
om att ställningen är 1-0 till mina fördomar.
Den är mycket riktigt full med de konventionella svävande beskrivningarna av till synes random detaljer ur omgivningen, det trasiga jaget vars blick sipprar ut över berättarrösten och staplandet av mustiga verb i drivor. Det heter inte skära, det heter karva, inte sova, slumra.
Den är mycket riktigt full med de konventionella svävande beskrivningarna av till synes random detaljer ur omgivningen, det trasiga jaget vars blick sipprar ut över berättarrösten och staplandet av mustiga verb i drivor. Det heter inte skära, det heter karva, inte sova, slumra.
Det är väl fint, för all del, men känns ansträngt. Som om
texten genomgått så många redigeringar att man kan känna redaktörens ande
stiga upp från pappret med överstrykningspennan i högsta hugg.
Jag har bestämt att jag ska vara snällare här på bloggen, inte dra böcker i
skiten om de inte gör något jag anser vara uppseendeväckande dåligt eller
direkt samhällsfarligt (min definition av samhällsfarligt är i och för sig
ganska snäv men det är ett ämne för en annan uppsats).
Jag har fått en större respekt för det otroliga arbete som ligger bakom en färdig bok och framförallt har jag börjat läsa mer med författaren i åtanke.
Jag har fått en större respekt för det otroliga arbete som ligger bakom en färdig bok och framförallt har jag börjat läsa mer med författaren i åtanke.
Det vill säga, jag har blivit blödig.
Och kanske är det denna blödighet som gör att jag tinar inför
Modershymn. Texten som konstform växer på mig.
Men storyn gör inte det. Jag kan inte sammanfatta vad den handlar
om, kan inte känna något för jagets trasiga relation med sina föräldrar och
andra lösa figurer, jag förstår mig inte på slutet.
Jag är väl för hetsig för att orka utvinna mening från mellan raderna, eller för dum för att se att den ligger där helt synlig, men jag bryr mig verkligen inte om mitt oförstånd för jag gillar boken ändå. Jag släppte idéen om att förstå, likt jag predikat i mina poesiinlägg, och bara flöt med.
Jag är väl för hetsig för att orka utvinna mening från mellan raderna, eller för dum för att se att den ligger där helt synlig, men jag bryr mig verkligen inte om mitt oförstånd för jag gillar boken ändå. Jag släppte idéen om att förstå, likt jag predikat i mina poesiinlägg, och bara flöt med.
Kanske är det så att du gillar den här om du gillar poetiska språk?
Kanske gillar du inte poesi i allmänhet men gillar den här?
Kanske gillar du inte poesi i allmänhet men gillar den här?
Jag är oerhört kluven efter läsning, men jag är helt säker på
att läsningen var tid väl spenderad.
*
För att illustrera vad jag menar med Steens språk kommer ett litet utdrag
här:
Resterna ger jag till katterna. Jag lägger konservburken på govlet och de
springer fram och och slickar i sig av såsen och fisken.
De ligger utanför rummet och jamar efter mat. De följer mig med blicken,
gula vida ögon lyser ur skuggorna. Jag aktar mig för dem. De ser ut att vara
fulla av smitta. Överallt ligger avbitna mushuvuden och kroppar. Små docklik
de lämnar efter sig när de lekt färdigt.
I en annan sorts roman hade man krävt att katterna kommer tillbaka och får
en starkare roll efter en sån här presentation, men det gör de inte så vitt
jag kommer ihåg. Och det är en del av textens genialitet, dessa knivskarpa
inzoomningar på företeelser i rummet som är precis det som läsaren behöver
se för att komma i rätt stämning.
I den här boken är stämningen nämligen allt.
__________
ATT LÄSA ELLER INTE LÄSA?
Hade den här boken trots allt fått poäng hade det varit högt på
språk, originalitet, engagemang. Lågt på story, karaktärer, slutet.
Kategorin Stannar boken med mig efter läsning hade fått
ett förvirrat "eh typ om man räknar med känslan men typ inte om man
räknar hur mycket jag faktiskt tog med mig av 'storyn'." och
slutbetyget hade varit orättvist åt alla håll och inte varit till
hjälp för någon.
Så vem skulle jag rekommendera den här till?
Den med det öppna sinnet.
Den som uppskattar litteratur som är mer resa än målet.
Den som en gång var emo och skrev hormonsfyllt nattsvarta (men
faktiskt väldigt fina) dikter och som nu är
litteraturvetare.
Den som ser ett vackert språk som ett renande mjökbad.
Och kanske för dig som vill prova något annorlunda?
__________
Glöm inte att följa mig på instagram!
---> @Ordligare
___________
Modershymn
Thuva Steen
Utgiven: 2021-10-06
Förlag: Atlas
ISBN: 9789173897150
Kommentarer
Skicka en kommentar